pensamentos aleatórios

Esta é uma história de amor, sexo, morte e todos os seus entre tantos. E claro, os entre tantos são, na verdade, aquilo que sustenta a história: Uma lista inesquecível, uma acrobacia com o dedo do pé. Batalhas de bolas de neve e análises do globo terrestre. Uma cabeça fodida e um sorriso maldoso. Danças na rua com sapatos gigantes, Pinhas e desenhos, verdades e desafios. Cigarros entre cervejas, insanidades e mal-entendidos. Sótãos antigos e serenatas à janela. Um adeus envergonhado e promessas de cartas. Ainda se escreve, adicionando entre tantos.  

  Tenho um poema no bolso, que não quer ficar calado. As palavras têm vontade, estas cantam liberdade. Meti a mão ao bolso e tirei-o com carinho, mas o poema inquieto, com vontade de voar, escorregou para chão. Camuflado de pétalas e chilreares, misturou-se na Primavera e eu deixei de o ver. Mas há coisas que têm de ser perdidas, para que se consigam encontrar. Não o tentei descobrir e, num sussurro, pedi ao vento que o ajudasse a voar. Hoje é Primavera. É da terra que se nasce e da água que se cresce. Hoje o poema que caiu no chão, voará com o vento. Não sei para onde irá ou se procura alguém. Mas encontrará o seu lugar e, quando chover, germinará para um dia florescer.

Tudo o que ouço de ti é silêncio. Um silêncio tão alto, que ensurdece a alma. Um silêncio tão profundo, que inquieta o pensar. Tudo o que vejo em ti é ausência. Uma ausência tão grande, que ofusca  o sorriso. Uma ausência tão vasta, que vence o olhar. Mais um. Outro ser de mãos frágeis, Que deixou cair um bocadinho de mim. Eu recolho os pedaços e colo-os com jeitinho, trocado as peças, reconfigurando a sua disposição, numa tentativa desesperada de criar uma defesa mais resistente, enquanto me pergunto: “É isto a que chamamos amor?”

 I Eram dois bandidos. Andavam perdidos, debaixo da Lua. Escondidos, entre músicas e quadros inacabados. Um dia, o acaso, essa obra imprevisível de natureza definida, tratou de colidir as suas vontades. Um toque, um segundo, um instante. Foi o bastante para que as suas linhas se emaranhassem com tal intensidade que nem o Tempo, esse deus omnipresente, as conseguiu separar. Mas esta, ao contrário do que se possa pensar, não é uma história de amor.

O ar ganhou densidade. Está pesado, Dilatado, Num dia de sol. Há tanto para fazer. Tão pouco a dizer… É só mais um dia... Mas é sempre só mais um dia. Não tenho tempo que chegue para a minha vida. Preciso de mais horas. Preciso de parar. Por favor, tempo, pára. Deixa-me respirar. Eu preciso de respirar.

  Às vezes fico distante, de olhar longínquo, com um sorriso vazio. Às vezes não estou presente, deambulo pela mente, perdida em mim. Vejo passados e crio futuros. Exploro pensamentos e recantos escuros e onde surgem ideias. Teias tecidas num sonho acordado, em cenários inventados. Quando se vive entre mil projectos inacabados, a uma velocidade subatómica, os neurónios acabam avariados   eu viro uma criatura atónica.

  Há uma estrada feita de sonhos. Consigo vê-los  reluzir, por entre camadas de porcarias variadas, que o tempo fez cobrir. Mas deixa-me contar-te um segredo: os sonhos são feitos de magia e coisas mundanas não os conseguem tapar. Vou seguir a estrada realizando fantasias e, se essa estrada tiver um fim, digo adeus com os seus sonhos em mim.